Y de postre galletines

Cojones con los títulos...

Se nota que lleva días dandole vueltas al tema. Obsesionado. Y supongo que es normal cuando a los veinticinco años termina una historia de siete.
Me va contando sus divagaciones de manera cronológica sin darse ni cuenta, y casi se adivinan atisbos de la evolución de su locura con cada sorbo que le doy a mi cerveza. Argumentos que primero quieren justificar su autodestructivismo, luego enfatizan en lo injusto, pasan por lo sacro de sus sentimientos, y acaban en desprecio. El cuadro típico, mojado con insomnios, algún coma etílico, bajadas de tensión, mucha cocaína y una sospechosa muñequera que no deja que nadie toque.
Con cada punto que le da a su historia, a mí se me vienen a la mente dezmil vivencias personales; un par de cientos de sonrrisas y nueve mil y pico agujeros de bala. Pero no le digo nada. Porque no quiere que le diga nada. Sólo quiere que le escuche, y que le diga que tiene razón cuando dice que su historia es la más triste que jamás ha vivido nadie en la historia de las historias tristes.

Me lo resume en cuentos y parábolas que él mismo se ha hecho, como quien intenta hacerse una chuleta para ir a un exámen. Me habla de ella buscando algo en un bosque, o no sé qué gilipolleces. Me cuenta los discursos lapidarios y las frases fulminantes que seguramente lleva días practicando frente al espejo y que no se atrevió a decirle a ella. Me habla de ella, de sus gestos, de sus frases, de sus olores.

El tipo más activo, positivo y con más iniciativa que conozco en el mundo se estaba deshaciendo como un pelele delante de mí. Pero es que esto es vivir, hijo mío. Esto es la salsa de la vida, lo que todo nos lo dá y lo que todo nos lo arrebata. Si nunca nos pasara nada realmente malo, nunca aprenderíamos a apreciar lo realmente bueno. Y, pese a que ultimamente me doy cuenta de que en el mundo solamente sufren las buenas personas, yo no puedo más que escucharte cabizbajo y regalarte mi silencio. Ni si quiera pedirte que tengas cuidado con esas papelinas, ni con esa botella, ni con lo le haya pasado a tu muñeca. Porque no voy a decir sólo lo que tú quieras oír.

Cuentas con mi mano, aunque sea pequeña y torpe, para superar tu trago, amigo. Pero no me vuelvas a pedir que sea cómplice o mensajero de tu estupidez.

Mira lo que hace Somófrates a las 06.15.04 13:41