Y de postre galletines

Qué pocas ganas de ná...

Que la asociación de víctimas del terrorismo es un órgano manipulado es una de esas cosas que no se pueden decir en voz alta porque, claro, se les ha muerto gente de un tiro en el melón. Así que no lo diré.

Que no estoy de acuerdo con los principios del nacionalismo (a cualquier escala) no es nada nuevo. Sin embargo, el no estar de acuerdo con una idea no me da derecho a demonizar una opción política que, a ojos de nuestra constitución, es inocua y perfectamente viable.

Que en una manifestación convocada por la asociación de víctimas del terrorismo se vea como normal el lema "España es una y no cincuenta y una", me induce a pensar que no se manifestaban contra la barbarie del terrorismo (ultimamente tan presente en todos los rincones del planeta, y a mi parecer hostigado interesadamente por los neocons*) sino contra el nacionalismo. Más concretamente, el vasco.

A Peces Barba se le amenaza con exigir su dimisión por no haberse presentado a la manifestación (que mandaría huevos tras lo visto en la comisión del 11-M). Podría estar de acuerdo. Es más, lo aceptaría, incluso, y pese a obviar el trato que recibieron en la manifestación los socialistas José Bono y Rosa Díez junto a sus familias (los dos millones que marchamos por Madrid en dos ocasiones contra la guerra éramos bárbaros porque aparecieron pintadas en las sedes del PP, pero esto es gente bien civilizada que usan puños y palos en lugar de destruir la propiedad ajena). Y hasta evitaría el echar balones fuera preguntándome dónde estaba, por ejemplo, Rajoy.

Además, Rouco nos dice que somos una ciudad que peca masivamente. Y eso es algo que a mí personalmente me frustra muchísimo. Porque yo soy un gran pecador, pero sólo de vocación. Me gustaría pecar muchísimo más de lo que actualmente acostumbro. Si fuese gay podría arroparme en la promiscuidad propia de los demás hombres, pero es que encima tengo la desgracia de que me gustan las mujeres. Mucho. Y es que yo tenía que haber sido del opus, coño, y así al menos en los periodos de sequía podría alegar con orgullo que si no follo es porque no quiero.

Claro, que igual se refería al fútbol. A mí no me gusta el fútbol. Y, desde que vivo junto al Santiago Bernabeu, menos. Desde un tercer piso no oigo el jaleo de la Avenida del Brasil los fines de semana en madrugada, tal es el aislante del que disfruto. Sin embargo, cuando el puto Beckham mete un gol se me caen hasta los vasos de la estantería de la cocina. Además, como no soy aficionado, no sé cuando hay o no partido, y dá un gustito tremendo salir de casa un sábado con el tiempo justito para ir a dónde hayas quedado con la top-model de turno para ver como de las bocas de metro no para de salir gente. Parecen cucarachas. Y ahí ya no valen semáforos, ni calles, ni nada, es todo como una riada de búfalos cruzando el valle de caballo-loco. Y, hala, a patita a coger el metro a Cuzco (no hay taxi que valga).

Cuando yo estaba en el colegio el fútbol me tenía muy acomplejado. A mí es que no me gustaba ver a veinte(?) tíos en calzoncillos corriendo detrás de una pelotita, y no comprendía la pasión que podía levantar entre mis compañeros (es más, incluso me incomodaba en ocasiones). Yo debía mi tiempo de ocio a cosas más interesantes, como las artes ocultas de los ninja asesinos, o la construcción de pirámides alienígenas con Tente que adoraban a extraños dioses interdimensionales. Mientras los demás niños imitaban a sus ídolos en el patio del colegio, yo era la última línea de defensa, y construía trampas mortales con piedras, palos y cuerdas en los columpios para combatir a los invasores de párvulos (the price of freedom is eternal vigilance), ¡para que luego mi madre dijese que no hacía nada en el cole...!

Por aquél entonces las chicas me parecían muy tontas. Bueno, me lo siguen pareciendo, pero me refiero a que me parecía tonto perder el tiempo con ellas. A sus doce añitos, todas intentaban vestir como ejecutivas, pero se pintaban como fulanas, lo cual acabó con la acuñación del término "chicas pilot" (de puta fina). Yo sólo me trataba con una, cuyo nombre ahora me haría bastante gracia (Cristina Aguilar). Nos conocimos en 5º de EGB, el primer día que yo llegué a aqél cole y ninguno de los dos conocíamos a nadie. Como teníamos peculiaridades con las comidas, yo me comía sus manzanas, y ella se comía mis huevos. Era una gran simbiósis, como veréis. Pero con el tiempo se convirtió en una chica pilot, y todo se fué a la caca-futi.

Estas cosas son como las películas de zombis, joder. O de vampiros, o de hombres lobo, son todas iguales. Ya sabéis, lo de la puticosis, el rollo de "tu la llevas", el "ahora te muerdo y eres de los míos". Cuando al colega, o al allegado del prota le muerden, y se convierte en bisha. No hay cura, coño. Y me refiero a un remedio, no a un clérigo. Un día ves a ese/a colega por la calle y te dan ganas de gritarle algo, o de saludar, pero luego recapacitas, "no, no, es uno de ellos, ya no es esa persona que yo conocí, si llamo su atención emitirá algún tipo de desagradable sonido gutural y, con los ojos en blanco, procederá a comerse mi cerebro, y esto será una masacre, y acabaremos todos con la puticosis, y terminará por desinfectar la zona el ejército a golpe de lanzallamas". Claro, que bien pensado, eso también molaría un puñao...

Y hasta aquí mi ejercicio de hoy de "escriba un tocho sin pensarlo".

* Yo quiero que se me apode con un termino tan chulo como "neocon", que estoy hasta los somitos de ser un "progre rogelio". Yo quiero ser, por lo menos por lo menos, un autobot.

Mira lo que hace Somófrates a las 01.24.05 16:50