Y de postre galletines

World famous ribs

Vale. Bien. (Lo siento, no encontraba la frase adecuada para empezar hoy). Mirando la cabecera del blog, creo que necesita un remozado.
¿Las elecciones, amores, desamores, cine, un mal día en el trabajo? Animosidad Contestataria: el blog que a veces se avergüenza de serlo y en el que el autor reconoce sus ganas de follarse a tu hermana y dejarle el grumo dentro.
Es sólo una idea. Admito sugerencias.

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Me dijeron que unos enfermeros/médicos/ateeses/ditú(TM) habían sacado fotos de las víctimas del 11M y las habían colgado en internet. Murmullos. Indignación. Caras largas. Profundo malestar.
Claro, lo primero que uno piensa es "¿será porque son médicos?". Bueno, los médicos suelen hacer fotos de sus casos clínicos, y más de uno se debe a la confección de "curiosidades médicas". Es más, los libros de texto propios de la profesión están más que decorados con este tipo de casquería. No entra en conflicto con el juramento ese dichoso de los médicos profesionales. Y tampoco recuerdo haber visto nada excesivamente escabroso en el trabajo de ningún reportero. Que tampoco digo que me parezca bien. Símplemente, ni bien ni mal.
Sin embargo, no recuerdo a nadie reaccionar igual al ver un checheno masacrado. O un croata. O un iraquí. O un palestino. O un negrito de Sierra Leona (que tienen su encanto, ya que estos están cortados a cuchillo). Y normalmente son rigurosos reportajes. Remunerados. De reporteros. Periodistas.
Si pudiese evitar ver todos estos muertos, pues encantado. Es más, si fuese posible que no existieran cosas así, pues mejor. Pero el tema no es ese. El tema es que al pronunciar la pregunta "¿es que nuestros muertos son mejores que los de los demás?", nadie me contestó. Sólo silencio y miradas de desaprobación.
Oigan, que yo, como todo hijo de vecino, me tuve que tragar un reportaje en el dominical de El País sobre el niño aquél iraquí sin bracitos ni piernecitas con el 60% de lo que le quedaba de cuerpo churruscadito (en aquel momento se me vino a la mente una de esas fotos que se ven en las cartas de los restaurantes americanos: niño, acabas de ser "barbacoado" a lo Cajún. The Louisiana way). Y al leer el texto que lo acompañaba, obra del mismo autor de las fotos, uno tenía que solidarizarse en lágrimas por la experiencia que éste confesaba al descubrir al susodicho crío.

¿Por qué tantos meses de dar el coñazo con el 11M? Sí, de acuerdo, fué todo un palo. Pero a qué viene tanta conciencia solidaria y tanta polla. Qué es lo que quieren de la opinión pública. No hay reparos en machacarnos con velas, con fotos, con flores, con lágrimas, con consignas. Pero, ¿un brazo tirado en el pavimento junto a la vía? No, claro. ¡Nunca! Eso podría herir sensibilidades. Al menos, otro tipo de sensibilidades.

Personalmente, prefiero un "especial matanzas" antes que esos telediarios pesados en los que no te dicen absolutamente nada y se repite una y otra vez la misma tontería insulsa durante cuarenta minutos. Pero, como decía "ayer", lo suyo es quitar de la parrilla televisiva a Nuria Bermúdez, que es un putón desorejado que atenta contra la moral y la dignidad humanas.

Tal vez esté equivocado, pero en mi opinión emitir en abierto y durante una hora u hora y media los efectos de este tipo de beligerancias sobre un cuerpo humano haría descender alarmantemente las ganas de marcha de medio mundo. Sí, vale, es una burrada. Es de un mal gusto que te cagas. Pero no van a dejar de existir por no emitirlas. Y un varapalo traumático de estas dimensiones, tras hacernos vomitar a todos un par de veces, harían que se nos pusiesen los pelos de la nuca como chinchetas la proxima vez que leyésemos "atentado en nosedónde" o "represalia en tal otro sitio".

La opinión pública padece del síndrome del bombardero. A mil pies de altura aprietas el botón y sueltas las bombas. De noche. Y sí, eres consciente de la grandiosidad del acto. De lo decisivo y apoteósico del momento. Y ves todas esas luces, escuchas las explosiones, y eres consciente del poder que se ha utilizado. Hay a quienes incluso les gusta; y no me parece mal: puede incluso resultar hermoso. Con esas pantallitas verdes de las cámaras de infrarrojos y visión nocturna.
Pero lo suyo sería estar con los buitres a la mañana siguiente, picoteando los restos. Respirar el aire. O incluso poder ver cómo se evaporan los cuerpos en la explosión. Escuchar como revientan los que no están suficientemente cerca. O suficientemente lejos.

Sí. Es desagradable. Molaría que en vez de eso pudiesemos estar todos en casita haciendonos el amor tiernamente. Pero lo obsceno es hacerlo e ignorar lo que hay. Y encima quejarnos porque hay quienes nos recuerdan estas cosas. Y es que así no hay quien tenga una erección como es debida, coño. Claro.

PD: Efectivamente, el autor de este blog no es solidario. Lo solidario le da asco. Al menos, todo lo que esté fuera del concepto "o follamos todos, o la puta al río".

Mira lo que hace Somófrates a las 11.03.04 13:50