Y de postre galletines

La locura no tiene cura

El otro día leyendo el blog de Irenita descubrí un diamante en bruto como no podía ser otro que el de las manías personales. Yo, que soy como Groucho Marx (irresistible, ninguna mujer me soporta) con eso de las rarezas me he dado cuenta hoy de una.

Hace unos años, cuando entré en este circuito profesional del esclavismo de alquiler para soluciones informáticas a empresas, advertí al compartir lavabos con el resto de los reos que existe una costumbre muy fea. O, mejor, una falta de esa costumbre. La de lavarse las manos tras hacer uso del meadero.
Mentalmente me iba haciendo una lista de personas que iban del urinario a la puerta del despacho sin pasar por la jabonera, y comenzaba a pensar en "cosas con las que podamos compartir restos de piel muerta de zonas pudendas".

Compréndanlo: yo he tardado casi 28 años en comenzar a coger confianza con mi pene, y aún así tenemos nuestras reservas. Sí, somos amigos, por supuesto, y hemos llegado a conocernos bien. La nuestra es una relación sincera después de tanto tiempo. Pero es que la confianza dá asco. Por supuesto, nos toleramos las rarezas, y a veces el uno actúa sin pararse a consultar con el otro, pero acabamos perdonandonoslo todo en enternecedoras reconciliaciones. En fin, que eso, que como dá asco, pues yo me lavo las manitas después de hacer mis cositas, que a mí mi mamá me educó muy bien, y ya está.

Pero es que hoy me he dado cuenta de que cada vez que me cruzo con alguien de mi lista negra por el pasillo, no lo puedo evitar: manipulo los pasadores de las puertas con la manga de la chaqueta, cojo los bolis con gesto desconfiado (ni hablar de mordisquear los capuchones o las "gomitas de detrás"), y suelo pasarle un pañuelo al teclado antes de teclear nada (es lo que tiene trabajar con tantos ordenadores a la vez junto a tanta otra gente). Ni pasar las hojitas del calendario a día uno, oigan.

Y miren que yo modales no tengo muchos. E higiene, la justita como para no darme asquito a mí mismo. Pero a mí es que lo de las muestras de ADN ajenas, pues como que me toca mucho la moral. Siempre me he considerado una persona muy física; esto es: me recreo en el contacto sin ningún escrúpulo, sea del tipo que sea, cuando hay confianza (y cuando digo ninguno, quiero decir NINGUNO). Pero es que cuando no la hay, una mano en el hombro para mí es una mención a mis muertos más fresquetes. Se me rompen los pocos esquemas que me quedan. O sea, que imaginense cuando pienso que alguien está por mi oficina esparciendo sus íntimas esencias por aquí y por allá.

Hay un tipo en concreto. No conozco su nombre, sólo su apodo: Maguila. Debe de ser gerente adjunto, o similar. Es un tipo que debe de haber llegado recientemente a la cuarentena, o ni eso. Alto. Gordo. Gordísimo. Pero no es ese tipo de gordura "cásica". Es de esas personas a las que el traje no es que no les siente bien, que un traje hay a quienes, símplemente, no les sienta. No, a este tipo le queda de culo. Es ese tipo de gordo de nariz aguileña, mirada taciturna, voz insoportablemente estridente, pié pequeño y peinado grasiento.

Quiero matarle. Quiero matarle a él y a su pene. No soporto imaginármelo tocando cosas con sus pegajosas y rechonchas manazas. Me estremezco al oir el susurro del roce de sus muslos cuando camina. Sólo con ver las manchas de su camisa, no quiero ni imaginarme la humedad relativa del aire dentro de sus pantalones. Odio tanto a esa persona que ni si quiera me atrevería a matarla a mamporros. Me da asco. Usaría un lanzallamas durante horas para no dejar restos. Le lanzaría un misil a varios kilómetros de distancia para que no me salpicase.

En fin.

¿He pasado la prueba de ser un maniático más, Irenerl?

Mira lo que hace Somófrates a las 11.08.04 19:31