Y de postre galletines

Who's bad

Los que somos muy hijos de puta normalmente nos amparamos en aseveraciones del tipo "nadie es verdaderamente bueno" para justificar nuestras miserias y poder así conciliar el sueño por las noches. Disimulamos, o intentamos disimular nuestra intransigencia, nuestro egoísmo, nuestra desconsideración y nuestra cerrazón aludiendo a la intransigencia, egoísmo, desconsideración y ombliguismo de los demás.

Luego los hay que, simplemente, son tontos de remate. Yo cumplo un poco de ambas. A hijo de la gran puta no me gana ni Dios, sin embargo adolezco de imperdonables defectos que incapacitan y limitan la tétrica garra que mi negro corazón insiste en arrojar sobre todo lo que me rodea. Pese a que varias veces me han reconocido ciertas dotes para la interpretación (lo que yo no considero que vaya más allá de tener cara de payaso y musculatura facial capacitada para ello), soy incapaz de disimular un ataque de bilis, o de celos, o de envidia, o de ira, o de lo que toque ese día. Muchos dicen, no obstante, que es preferible ser un borde intratable antes que mantener las apariencias y guardar puñales emponzoñados apretando los dientes bajo el embozo durante días, aunque estén predestinados a aterrizar sobre sus víctimas fríos, mal y a destiempo. Pero es que me dá igual. A mí lo que me gustaría es porder guardar esos puñales, y guardar las apariencias, y guardar mis miserias de intestino grueso para arriba.

Yo lo que quiero es ser un cabrón anónimo, del montón, corriente y moliente. Un cabrón auto-realizado, vamos. De los que dicen no arrepentirse de sus errores, pero si se les plantease de nuevo la tesitura no repetirían la historia (y ni lo uno ni lo otro, claro, que todos llevamos un perraco dentro). De esos que aburren a fuerza de repetir que no odian a nadie, que tan sólo sienten lástima por los demás. De los que se lían a llamar egoístas a los demás cuando no quieren jugar a lo que él quiere. No, en lugar de eso a mí me comen los remordimientos, y cuanto más tiempo dejo pasar sin arreglar las cosas, más me pesan, y más culpable me siento aún cuando sé que no es culpa mía (pero invento un muerto, si hace falta, y me río un rato más). Que yo no siento lástima por nadie más que por mi gato, que está capao, y que sí que odio y desprecio a muchas personas, por ser más tontos (o mentirosos) y mucho menos hijos de puta que yo, y conseguir hacer millones de veces más daño del que yo podría conseguir hacerle nunca a nadie (y mira que me lo propongo, pero está visto que hasta que no me compre un armalite y me suba a un campanario...) Que yo no canto al egoísmo de nadie, sino que pongo el mío por delante, y las cosas por su nombre, y si hay que sacársela y medirsela, pues te la sacas y te la mides tú, que yo me la chupo solito (porque llego).

Coño. Yo venía a hablar del camionero aquel que se cargó un puente de la M-30 y mirad lo que me sale...

En fin, pues eso, que hijos de puta todos. Incluído el señor camionero este que nos colapsó Madrid el otro día, desde las ocho de la mañana hasta las once de la noche, y se llevó viga y media del puente por el que se empecinó en pasar. Cadena perpetua a falta de pena de muerte. Y algunos, en su falsa compostura cívica y de estado, estarán pensando "¡halasageraooooo!"; pues no. A la picota.

Veréis, yo puedo coger y matar a pollazos en la nuca a alguien esta noche. Y violarle. Y robarle. Y descuartizarlo y luego comermelo. Y hasta dejarme algo en el plato con la de niños negritos que hay en el mundo muriendose de hambre, y yo aquí, tirando la comida. Es una putada, lo sé, pero estoy molestando a UNA persona. Vale, luego hay familiares y amigos, de acuerdo... ¿doce? ¿quince? ¿veinte personas?
Pero, coño, el camionero este, nos ha dado por el culo de uno u otro modo a CIENTOS DE MILES de ciudadanos, amén del gasto público que supondrá reconstruir el estropicio. Es más, los familiares del tipo ése que he defenestrado a cimbrelazos recibirán indemnizaciones, heredarán, hay pensiones, subvenciones... pero a los que nos quedamos horas atrapados en aquél atasco, nadie nos paga ni un triste bocata de lomo adobado con pimientos.

Indignante. Desde ese día, pienso llevar aperos de labranza y antorchas en el maletero, junto al chaleco reflectante y las señales de emergencia.

En días así uno se plantea crear un blog y firmar como "Macho Rudo", pero por desgracia ya existe un hombre malo en el mundo (y sabe dónde vivo...)

PD: Se me olvidaba:

Mira lo que hace Somófrates a las 01.18.05 12:21